DUEÑ@ DE MI TIEMPO

ADVERTENCIA: pongo la venda antes que la herida, y aviso que estos ripios no llegan a Poesía, sino a simples COPLAS DE CIEGO sin la gracia de las viñetas con las que eran acompañadas. 

Puestos a ser arcaizante, digamos que es un burdo remedo de los Cantares y Proverbios de Machado en la forma y de las "Coplas de Jorge Manrique" en el fondo. Soberbio y atrevido que es uno...

"Coplas a la jubilación inexorable"

La urgencia por mamar,
lo incómodo de la suciedad,
por dormir la necesidad,
meses sin nada más.

Tiempo de supervivencia
y los sentidos, esponjas;
las caricias y palabras
todo nos lo endulzaban.

El reloj se impuso pronto:
mi "trabajo" era la escuela.
En cole y parque las horas:
así mi infancia pasó.

Adolescencia de libros lenta
y rauda de amigos y chicas.
Se curte en la montaña rusa
quien se implica y se la juega.

Juventud, eterna pregunta:
¿Quién soy yo, a quién sirvo?
Horas de extenuante trabajo,
días de tremendo relajo.

Llega el tiempo de crianza:
biberones y cuentitos.
Calculemos la hipoteca,
por comprar algo de tiempo.

La adolescencia de los hijos
es devolución de la nuestra.
Decimos: "A la diez en casa"
lo mismo que nuestra abuela.

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La jubilación se nos viene,
total calma de improviso.
Veinticuatro horas libres,
libertad para el camino.

Vértigo sin despertador:
eso de vivir sin reloj
sin ninguna presión
es un completo estupor.

DUEÑO DE TODO MI TIEMPO:
los papás ya fallecieron,
los hijos ya volaron...
y los jefes... ¡reventaron!

Responsable de mi cuerpo
cuido jardín o huerto.
Para mi mente activar
mil libros me bastarán.

Ciento sesenta y ocho
horas son una semana:
nadie echa esas cuentas
hasta que le sobra tiempo.

El sueño no es por cansancio
ni el amanecer exige
ducha, vestido y café
a la moda sometidos.

SOMOS DUEÑOS DE LAS HORAS,
regaladas o maldición:
lo que siempre se soñó,
ahora lo alcanzan las manos.

"A partir de la treintena,
la cara es nuestra historia".
Pues en la sesentena,
es la pura consecuencia:
vivimos encabronados,
a lo saludable ajenos,
con pantallas abducidos
esquivando los infartos.

PERSONAS que bien saben
cómo sentirse feliz:
cada día, un detalle
y lo procuran así.

Con su rabia, PERSONAJES
de sus jefes odiadores:
meros dilapidadores
consumidores de series.

Cruceros aborregados,
cursillos de todo tipo.
Tantos asuntos pendientes
que paralizan la mente.

No saben por dónde empezar
con la angustia del tic-tac.
Sabe el momento la Parca
de lo nuestro terminar.

¿Jubilado es de "júbilo"
o de trasto estropeado?
La respuesta depende sólo
del Relato más apropiado.

Tiempo como Paraíso
u horas como castigo:
en lo urgente atareados
la Vida se va pasando.

No sabemos el final,
pero mejor que el momento
tenga su propio sentido
antes de que nos hayamos ido.

SENTIDO COMÚN

ESTA ESPAÑA MUERTA... DE CLASISMO

Cecilia, en su canción "Mi querida España" había escrito para la primera estrofa: "Esta España VIVA, esta España MUERTA" pero la Censura de 1975 lo cambió por MÍA/NUESTRA. El Doble Pensar de Orwell de "1984". También la obligaron a sustituir en las otras estrofas "Nueva/Vieja" y "En dudas/Ciega", lo que empobrecía gravemente la calidad de la canción (demasiada repetición), su significado y la potente denuncia del texto. 

Mi querida España (sin censura) 1975

Lo más grotesco es que el censor no fue consciente que el resto de la letra era aún más demoledora:

De tu santa siesta / ahora te despiertan / versos de poetas.
¿Dónde están tus ojos? / ¿Dónde están tus manos? / ¿Dónde tu cabeza?

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De las alas quietas, / de las vendas negras / sobre carne abierta
¿Quién pasó tu hambre? / ¿Quién bebió tu sangre / cuando estabas seca?

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Pueblo de palabras / y de piel amarga / dulce tu promesa
Quiero ser tu tierra / quiero ser tu hierba / cuando yo me muera.

Han pasado 50 años exactos desde que Cecilia compuso esa canción en 1973. Falleció en 1976, con sólo 27 años. Pero su denuncia sigue respondiendo a la realidad. Una España CIEGA a base de des-información, al borde de asumir un presidente al estilo Trump, Bolsonaro, Meloni o Milei. Aquí la Ultraderecha no prospera lo suficiente porque la Derecha de toda la vida ha demostrado ser la mejor herramienta al servicio de la Casta Financiera.

Una España MUERTA de asco, de aburrimiento y de odio. Jóvenes resignados a que la única opción para dejar la casa materna es irse a vivir en una habitación en una casa compartida con desconocidos, salvo que sus papás hayan comprado un piso para su niño. Adolescentes que ven las calles como espacio para los coches y el consumo, no para la convivencia en parques y espacios deportivos, y pasan horas mirando tiktok. Adultos a los que la Derecha ha sabido dirigir su frustración contra los más débiles: "si tienes un salario con el que no llegas a fin de mes, es culpa de los emigrantes" les dicen los cómplices de las empresas de energía con su subasta tramposa que lleva robándonos durante décadas.

Cecilia cantó contra el franquismo que había masacrado no sólo a los rojos, sino a los liberales humanistas y a los maestros republicanos. Que volvió a someter a las mujeres con la inestimable ayuda de la Iglesia católica más carca del mundo. Que favoreció los turbios negocios de las cien familias franquistas que financiaron el "Alzamiento" (March, nobles como los Alba, embajadores...) en el urbanismo de ciudades y playas, controlando el comercio exterior (la fortuna de Mendoza gracias a sus negocios con la URSS, vetada para el resto) y con impunidad en sus estafas millonarias: SOFICO, Banca Catalana, aceite de Redondela (prevaricación del padre que fue pagada con que su hijo Rajoy fuera el más joven Registrador de la Propiedad de España). Que cercenó los derechos de los trabajadores tanto en salarios como en condiciones laborales, reventando las huelgas y encarcelando a sus dirigentes. Que humilló durante décadas a los rojos "de la cáscara amarga" depurando empleos y negandoles hasta el jornal. Que aterrorizó a las familias y a la libertad de pensamiento: "no hables en voz alta si hay desconocidos"...porque la Brigada Políticosocial te podía llevar a los sótanos de la DGS en Sol.

Se dice que el franquismo murió con Franco, pero ahí está el PP fundado como AP por 7 franquistas como una Mafia con cien tentáculos que ya han llevado a la cárcel a muchos que se creían impunes. Ahí está el Elegido por Franco, el Sin-Mérito que se ha librado de juicio por un artículo ilegítimo de la Constitución que la protegía como Cabeza del Estado y no como Corrupto cobrador de comisiones a costa de nuestra nación. Ahí está Villarejo por su red de cloacas del Estado con la complicidad de los medios de des-información que minaron la credibilidad de Podemos con mentiras que fueron desmontadas pero que le debilitaron en el peor momento de corrupción del PP y dió tiempo a inflar Ciudadanos como muleta de la Derecha hasta que llegó Vox como la "derechita valiente" (pero tan corrompida como la "cobarde").

Las civilizaciones han funcionado desde un orden jerárquico, es incuestionable. Incluso en las tribus había un claro reparto de roles, pero al servicio de la comunidad: el jefe encabezaba la lucha y era el chamán quien se jugaba la cabeza si una mayoría de sus hechizos no funcionaban. La supervivencia de la tribu pivotaba en la honestidad de cada miembro al desarrollar el rol asignado. pero Europa en el siglo XX decidió que, más allá del poder adquisitivo y la cuna de cada cual, había unos Derechos Humanos que eran inalienables...salvo en la sacrosanta España que arrastramos la Contrarreforma y el Concilio de Trento de 1545. Por encima de toda lógica siempre ha imperado en España los privilegios de la sangre azul y los designios de Dios explicados por la jerarquía católica.

El franquismo fue la punta del iceberg del Conservadurismo Católico, como antes fue el delirio de Carlos I de Austria, el absolutismo de Fernando VII o el cerrilismo de los carlistas que desangraron España cuando Europa progresaba en la revolución Industrial. Franco, como todo dictador, sólo fue el Títere de un colectivo muy poderoso e interesado en mantener al pueblo en la miseria económica e intelectual. Ese colectivo está encantado con el PP y su discurso de una "educación de excelencia" para unos poquitos y un bilingüismo instrumental para que el resto pueda servir copas al turismo que acude al reclamo de la Marca España. La idea de CASTA que denunció Podemos creo que era muy acertada: una élite que vive de puta madre a costa de un pueblo que subsiste con migajas. Lástima que la Solidaridad y la Coherencia se les olvidara demasiado pronto a los cabecillas: no basta ser honrados sino parecerlo, y así evitar el terrible pecado ibérico que es la Envidia feroz del mezquino contra el vecino de al lado y no contra el explotador secular.

Muchos de los frentes abiertos sobre los Derechos Humanos se resumen en Clasismo: no existe Xenofobia con el jeque árabe, no hay racismo con Michael Jordan, no hay antifeminismo con Patricia Botín. Basta exigir la Igualdad de oportunidades en origen (educación, sanidad, techo y alimentación dignos) para que esta sociedad fuera mucho menos injusta.

Sentido común

La ¿ben-emérita? o "Todo a costa de la Patria"

Allá por el año 52 más o menos iba yo tras la comida, a donde fuera. Ese día tocó en el Cuervo (límite de Sevilla y Cádiz). Las vías del tren a más de dos metros y medio de altura. Justo delante mío una pava había abandonado a su tribu de seis u ocho pavitos que a un hambriento niño de diez años le provocaban unos tremendos instintos asesinos. El pavicidio no era la norma del niño pero el hambre arrastrada le invocaba a cometerlo. Había salido desde más de 40 kilómetros en busca de comida. Montado en un tren de mercancías y saltando del vagón sin pararse a pensar en el peligro que suponía. Pero el hambre dá un inusitado valor al que pretende saciarla. Aunque inconscientemente, claro.

Los seis pavos ya tenían más de un kilo cada uno. Lentamente empecé a alejarlos de las vías para arrinconarlos donde no pudieran escapar ni la madre encontrarlos. A punto de rematar la faena, una mole de carne apareció saltando las vías y derecho hacia donde estaban los pavos conmigo en buena compañía. En vez de darme los buenos días, me arreó tal bofetada que, después de 70 años aún me pitan los oídos. Ni era ni he sido jamás zorro de gallinero. El hambre me condujo allí y a cometer esa falta. No tengo claro quién tenía más delito si el niño con hambre o el mozo de veinte y pocos años que me dejó sordo unas horas y llorando.

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Ya he contado esto pero no me resisto a repetirlo.

La campiña jerezana es superfértil, ya lo creo. Cómo consiguieron terratenientes foráneos hacerse con aquellas tierras no lo sé. Tal vez por las armas que era lo habitual. El caso es que uno de los mejores cortijos, a orillas del Guadalete, es de propiedad de los Bohórquez (Fermín, el rejoneador) y otras tierras cercanas también. Como aprovechaban cuantas ayudas les brindaba el régimen, sus fincas las patrullaban las parejas de civilones a caballo. De un tremendo maizal ya habían recogido la cosecha, quedaba pues el "rebusco", algo muy practicado en esos tiempos y por esas tierras.

Con 12 años aproximadamente y con mi hermano de 16 habíamos conseguido un saquito de granos de maiz de unos 7 u 8 kilos. Estábamos a unos 6 o 10 metros del río de la famosa batalla. De pronto, de las altísimas cañas del maiz dos G. Civiles a caballo. Susto morrocotudo. Mi hermano con un grito me alertó y vi cómo él se tiró de cabeza al río. Yo tres veces no lo pensé, así que le seguí, me zambullí tras él.

El río allí es peligrosísimo, es tremenda la corriente que lleva. En breves segundos nos transportó a más de 100 metros de los civiles... aunque sin el maíz, que quedó en tierra. De pronto, entre mi hermano y yo vimos salpicar el agua al tiempo que oímos un disparo. Sabemos que no querían darnos, pero sí asustarnos.

Lo consiguieron y ese día nos dejaron sin comer. Cambiábamos el maiz por un poco de comida en una venta que había en El Portal. Desde ese día amo más a los Civiles; no puedo evitarlo.

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Con 16 años y una vieja y ruinosa bicicleta me fui al Puerto. Me atraían sus playas. En la de La Puntílla había rocas (hoy ya no, las han dinamitado). A lo tonto a lo tonto, me di un gran corte en la planta del pie que precisó de 5 puntos. En aquel tiempo la playa estaba desierta, como a mí me gustó siempre. Sólo un Guardia Civil de Costa en una mini garita y yo. También apareció un recién nuevo fabricado 600 color verde (verde 600): resultó ser de un abogado de Córdoba que hacía turismo estrenando coche. Me montó el buen hombre en su bólido y recogió mi ropa. Me llevó al hospital y allí, a lo vivo, sin anestesia, me dieron los 5 puntos. Di patadas hasta al portero y grité para que se enteraran en mi casa. Luego el mismo buen samaritano me llevó a Jerez, a casa. La bici se quedó en El Puerto a cargo del G.Civil.

A los dos o tres meses, ya restablecido, necesitaba la bici para ir al trabajo. Monté en el tren y, me fui al Puerto. Como la zorra de las uvas, anduve preguntando aquí y allá. Sólo me quedó por preguntar en el Ministerio en Madrid. Nadie conocía al civilón. Entré a un restaurante (que olía a gloria) atascado de civiles comiendo. En vez de darme pistas un joven guardia me cortó pidiéndome el DNI. Yo asustado aproveché que su compañero le distrajo y salí corriendo de aquel avispero lleno de malas intenciones.

Frente al Hostal San Cristóbal está el Cuartel de los "beneméritos". Entré a preguntar y, ¡lo primero que vi!: un niño dando vueltas en el patio con mi bici! Me fui a él y de un empujón-tirón le quité mi máquina. Voces de mujeres, llantos del niño. Decía su madre que ellos le habían comprado una cámara y cubierta nueva, yo alegaba que lo habían hecho sin preguntarme. Al final por vergüenza me dejaron ir.

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Allá por los años 74 trabajaba yo por la urbanización "Las Castillas", entre Madrid y Guadalajara. Ya tenía mi querido 600 casi de lujo. Iba a comer a un pueblo cercano, Talamanca del Jarama y, a la misma entrada en la carretera de acceso, el cuartel de la G. Civil. Zona tranquila, allí no había nadie ni por el pueblo ni menos por la carretera. Un civilón (estaría recién peleado con la civilona) en el centro de la carretera. Haciendo de guardia de tráfico. Ridículo total. Allí no había tráfico en absoluto. Me para:

- Carnet. ¿A dónde va?

- Mire, a comer ahí en casa de ¿...?

- El cinturón

- Mire, vengo de aquí cerca y no cr...

- ¡¡¡Es obligatorio, le puedo multar y detener...

Al final me dejó ir pero el susto aún me dura. Siempre me ocurre cada vez que me enfrento a estos energúmenos.

Cuando en Barcelona me dijeron que estaban buscándome me faltó tiempo para pillar el primer tren a Madrid.

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Me quedó por explicar, para rematar con los civiles verdosos, esto: iba un tal Manolo el camionero con su tres ejes mercedes alemán oyendo en la radio temas de OVNIS que le apasionaban. De pronto, se cortó la emisión y una voz locutora parecida a la famosa de Nueva York donde hubo tantos suicidios habló.

"Atención, atención, no se alarmen pero, hemos de comunicarles que hace media hora hemos sido invadidos por miles de platillos volantes. No, no se asusten, son gente pacífica, muy pacífica y entienden nuestro idioma si se les habla despacio. Repito, no se alarmen, no hagan gestos inamistosos, son pacíficos...". Manolo, en la cabina de su camión daba saltos de alegría, reía y saltaba. Mientras oía el resto de la locución radiada. "Son seres bajitos de color verde...". Manolo embocaba una curva en ese momento y, cual no sería su sorpresa que vio en la orilla de la carretera a un hombre bajito y verde.

Frenó, eufórico, bajo del camión, se acercó a la figura y como dijo el locutor dijo balbuciente "YO MA-NO-LO... CA-MIO-NE-RO... LLEVO NABOS Y COLES AL MERCAO..." y el otro, desde la cuneta donde estaba contestó... "Yo Emilio Verdial, Guardia Civil, cagando".

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Por cierto que, después de más de 20 años, tuve que hacer unos trabajos en Getafe a unos Civilones y, a los dos o tres días pensaba que conocía aquel sitio. Cuando caí en la cuenta casi me da un soponcio:

Era el cuartel donde nos tuvieron presos cuando la huelga general de Fuencarral en el 82... ¡¡Vaya chasco!!

Aún tengo más historias con los civilones. Dignas de olvidar, eso sí.

Sin más por hoy, saludo a mi vecina Rita (la maciza) pero no saludo a su hermano que es un chungo ni al marido que un celoso de cojones.

Tenía que decirlo.

ANTONIO